Cancionero Dylan (1)

Inauguro esta nueva sección con el disco del viejo Bob que más me obsesiona últimamente. Me refiero a "Bringing it all back home" (1965), una maravilla digna de batirse en duelo con "Highway 61 revisited" en un debate que sería más justo que el comentado anteriormente sobre "Blood on the tracks" y "Blonde on Blonde", al formar parte de la misma etapa, sentimiento y circunstancia del genio de Duluth. Pero ese debate lo dejaremos por el momento. Porque hoy vamos a por las canciones, que al fin y al cabo es lo que importa.

Antes de nada, veamos que aparecía en la contraportada de esta obra maestra (cortesía, como las futuras traducciones de canciones de la magistral página web GODDYLAN):

TRAYÉNDOLO TODO A CASA (notas de contraportada)

Estoy aquí observando el desfile/ sintiéndome como una mezcla de sleepy john estes. jayne mansfield. humphrey bogart/ mortimer suerd/ murph the surf y así sucesivamente/ un autoestopista erótico con una manta japonesa atrae mi atención preguntándome si no me vio en el hootennanny aquél de Puerto Vallarta, Méjico/ yo le digo no usted debe haberse equivocado. sucede que soy una de las Supremes / entonces se quita la manta rápidamente y se convierte de pronto en un boticario de mediana edad. candidato a juez de distrito. empieza a gritarme eres tú. eres tú el que está causando todos esos alborotos en vietnam. acto seguido se vuelve hacia un grupo de personas y dice que si saliera elegido, me haría electrocutar públicamente el próximo cuatro de julio. miro a mi alrededor y todas esas personas a quienes habla llevan sopletes/ ni que decir tiene que me largo echando leches y regreso al tranquilo y agradable campo. estoy allí escribiendo ¿QUEEE? en mi pared favorita cuando... quién pasaría en un reactor sino mi ingeniero de grabación “he venido para recogerte a ti y a tus últimas obras de arte. ¿necesitas que te ayude con algo?”(pausa)mis canciones están escritas con el timbal en mente/ un toque de algún color angustioso. innombrable. evidente. y a la gente quizá le guste una dulce cantante brasileña... he renunciado a cualquier intento de alcanzar la perfección/ que la casa blanca esté llena de dirigentes que nunca han estado en el teatro Apolo me sorprende. el porqué Allen Ginsberg no fue llamado a leer poesía en la toma de posesión me confunde/ que alguien piensa que Norman Mailer es más importante que Hank Williams, estupendo, no tengo argumentos que oponer y nunca bebo leche. preferiría modelar portaarmónicas antes que discutir de antropología azteca/ literatura inglesa. o historia de las naciones unidas. yo acepto el caos. no estoy seguro de que él me acepte a mí. sé que hay algunas personas que sienten terror por la bomba. pero hay otras que lo tienen de ser vistas llevando una revista de cine moderno. la experiencia enseña que el silencio es lo que más aterroriza a la gente... estoy convencido de que todas las almas tienen algo superior en qué ocuparse/ como el sistema escolar, un círculo invisible en el que nadie puede tener ideas sin consultar a otro/ a pesar de esto, responsabilidad/ seguridad. el éxito no significa absolutamente nada... no quisiera ser Bach. Mozart. Tolstoi. Joe Hill. Gertrude Stein o James Dean/ están todos muertos. los Grandes libros ya se han escrito. las Grandes frases ya se han dicho/ voy a esbozaros un retrato de lo que de vez en cuando ocurre a vuestro alrededor. aunque la verdad yo mismo tampoco entiendo muy bien lo que ocurre. sé positivamente que mis poemas están escritos en ritmo de apoética distorsión/ divididos en oídos atravesados/ falsas pestañas/ sustraídas por personas que se torturan continuamente unas a otras. con una ronroneante línea melódica de vaciedad descriptiva--visto a veces a través de oscuras gafas de sol y otras formas de explosión química. una canción es cualquier cosa que pueda caminar por sí misma/ me dicen escritor de canciones. un poema es una persona desnuda... algunas personas me dicen poeta y entonces contesto a mi ingeniero de grabación “sí. podría necesitar ayuda para meter esta pared en el avión”.

Escritura automática, surrealismo, poesía beat y temas actuales de entonces como la guerra del Vietnam y el rechazo al presidente vigente, sin obviar la referencia al cine, la literatura, o la música (de varios estilos y épocas), en una máscara que aboga por el presente (no quiere ser un mito del pasado, porque todos los mitos están muertos) en un texto libre, irónico, sobrado y muy del Dylan de los sesenta. Como un intelectual renegando de los falsos intelectuales, como alguien que está por encima de tendencias y actitudes, pero que se sigue viendo como un iluminado.

Y ahora, algunos ejemplos de las joyas que encierra esta obra maestra:

It's Alright Ma (I'm Only Bleeding)

Está bien ma (sólo estoy sangrando)

La oscuridad al romper el mediodía

ensombrece hasta la cuchara de plata

la cuchilla hecha a mano, el globo del niño

eclipsa tanto al sol como a la luna,

sabes demasiado pronto

que no tiene sentido tratar de entenderlo.

Aguzadas amenazas

me engañan con desprecio,

observaciones suicidas se rompen

la boquilla de oro del cuerno hueco del loco

toca palabras baldías

que demuestran advertir

que el que no está ocupado naciendo

está ocupado muriendo.

La página de la tentación

sale volando por la puerta,

la sigues, te encuentras en la guerra,

contemplas cataratas de rugido piadoso,

sientes ganas de quejarte, pero a diferencia de antes

descubres

que sólo serías

una persona más llorando.

Así que no temas si oyes

un sonido extraño en tus oídos,

todo está bien, ma, sólo estoy suspirando.

Mientras algunos anuncian la victoria,

tros la derrota,

razones personales grandes o pequeñas

pueden verse en los ojos

de los que piden

que se haga arrastrar

todo lo que se debería matar,

mientras otros dicen que no odies nada

excepto al odio.

Palabras desilusionadas ladran como balas,

como dioses humanos que apuntan a su blanco,

hicieron de todo, con pistolas de juguete que echan chispas

a Cristos de color carne

que brillan en la oscuridad,

es fácil ver sin mirar muy lejos

que no hay muchas cosas

verdaderamente sagradas.

Mientras predicadores sermonean

destinos perversos,

maestros enseñan

que el conocimiento espera,

poder mandar sobre centenares

de monedas de dólar,

la bondad se esconde tras sus puertas,

pero incluso el Presidentede los Estados Unidos

debe algunas veces

tener que quedarse desnudo.

Y aunque las reglas de la carretera

se hayan formulado,

son sólo juegos de la gente

que tienes que eludir,

de acuerdo ma, puedo hacerlo.

Love minus zero/no limit

Amor bajo cero / sin barreras

Mi amor habla como el silencio
sin ideales ni violencia,
ella no tiene que decir que es fiel
y sin embargo es sincera como hielo,
como fuego;
la gente lleva rosas
y hace promesas en cada momento,
mi amor ríe como las flores,
los Valentines no pueden comprarlo.

En los mercadillos y paradas de autobús
la gente habla de situaciones
lee libros, repite citas
escribe conclusiones en la pared,
algunos hablan del futuro,
mi amor habla quedamente,
ella sabe que no hay éxito como el fracaso
y que el fracaso no es ningún éxito.

La capa y la espada se mecen,
las damas encienden las velas
en las ceremonias de los jinetes,
hasta el peón abriga un rencor;
estatuas hechas de cerillas
se desploman unas contra otras,
mi amor pestañea, no se inmuta,
sabe demasiado para discutir o juzgar.

El puente tiembla a medianoche,
el médico rural divaga,
las sobrinas de los banqueros
buscan la perfección
esperando todos los regalos
que traen los hombres sabios;
el viento aúlla como un martillo,
la noche sopla fría y lluviosa,
mi amor es como un cuervo
con un ala rota en mi ventana.

Gates of Eden



Las puertas del Edén

De guerra y paz la verdad se enrosca
desliza su falso toque de queda
sobre el bosque de nubes cuadrúpedo
el ángel vaquero cabalga
con su vela encendida en el sol
aunque su resplandor
está encerado de negro
todo excepto bajo los árboles del Edén.

La farola se yergue con los brazos cruzados
sus garfios de acero plantados
para reprimir guaridas inferiores
donde gimen niños
aunque sombrea la insignia de metal
todo, todo puede simplemente caer
con un golpe estrepitoso pero sin sentido
ningún sonido sale jamás
de las puertas del Edén

El salvaje soldado hunde su cabeza
en la arena y luego se lamenta
ante el cazador descalzo
que ha quedado sordo
aunque aún permanece
sobre la playa donde los perros ladran
a los barcos de velas tatuadas
con rumbo a las puertas del Edén.

Con la aguja de una brújula
oxidada por el tiempo
Aladino y su lámpara
se sienta con utópicos monjes eremitas
a horcajadas en el Becerro de Oro
y en sus promesas de paraíso
no oirás una sola risa
todo excepto tras las puertas del Edén.

Relaciones de propiedad
murmuran por los rincones
a los condenados a actuar en consecuencia
y a esperar a los sucesivos reyes
y yo intento armonizar con canciones
que canta el gorrión solitario
no hay reyes tras las puertas del Edén

La Madona negra de la motocicleta
reina gitana sobre dos ruedas
y su fantasma tachonado en plata obligan
a gritar al enano de la franela gris
mientras se lamenta de las malvadas aves de rapiña
que picotean las migajas de sus pecados
y no hay pecados tras las puertas del Edén.

Los reinos de la experiencia
se pudren en los vientos preciosos
mientras los miserables cambian posesiones
deseando cada uno lo que tiene el otro
y la princesa y el príncipe discuten
lo que es real y lo que no lo es
eso no importa tras las puertas del Edén.

El sol extranjero bizquea sobre
un lecho que nunca es el mío
mientras amigos y otros extraños
tratan de renunciar a sus destinos
dejando a los hombres entera
y totalmente libres
para hacer lo que deseen salvo morir
y no hay juicios tras las puertas del Edén.

Al amanecer mi amor viene a mí
y me habla de sus sueños
sin querer que su mirada traspase
el abismo de lo que uno significa
a veces pienso que no hay palabras
salvo las que dicen la verdad
y no hay verdades
fuera de las puertas del Edén.

It's All Over Now Baby Blue



Y todo se acabó ya, Chica Triste

Debes macharte ahora,
coge lo que necesites
y creas que perdurará,
pero sea lo que sea lo que quieras guardar,
más vale que lo agarres pronto.
Allá está tu huérfano con su fusil,
llorando como un fuego en el sol,
cuidado, los santos están llegando
y todo se acabó ya, Chica Triste.

La carretera es para los jugadores,
más te vale ser prudente,
coge lo que por azar hayas reunido,
el pintor de manos vacías de tus calles
dibuja formas sin sentido en tus sábanas,
el cielo también se pliega bajo tus pies
y todo se acabó ya, Chica Triste.

Todos tus marineros mareados
reman hacia casa,
tu ejército de manos vacías, sí,
se marcha a casa,
tu amante que acaba de salir por la puerta
ha recogido todas sus mantas del suelo,
hasta la alfombra se mueve de tus pies
y todo se acabó ya, Chica Triste.

Deja atrás tus escalones,
hay algo que te llama,
olvida los muertos que has dejado,
ellos no te seguirán,
el vagabundo que está llamando a tu puerta
tiene puestas las ropas
que tú llevaste una vez,
enciende una cerilla, empieza de nuevo
y todo se acabó ya, Chica Triste.


Como ven, canciones que siguen la tónica de las notas de la contraportada: ingenio, denuncia, poesía beat, poderosas imágenes, desencanto, crítica, surrealismo... Ginsberg, Kerouac, Rimbaud y algunas de las mejores canciones del siglo XX.